Ь

Осень ...
Так приятно, когда ты приходишь к Уставшим ... уставшим от всего. Мягко-мягко крадешься по закоулкам их душ, давая понять, что она бесконечна, вселяя в нас Спокойствие и Умиротворение, пусть и ненадолго. Одно твое прикосновение равно ... но разве его можно с чем-нибудь сравнить.
Осень ...
Зачем? ... Зачем ты приходишь? Каждый раз ты даришь мгновение, оставляя потом нас в Темноте на годы. Ты не понимаешь этого или это такая изощренная форма душевного мазохизма? Мы – всего лишь люди – необходимость выбирать нас изводит. Ты представлялась нам Спасением, а мы лишь в очередной раз убедились в обманчивости и неоднозначности окружающего мира.
Осень ...
Не уходи. Останься. Я знаю, что зима на пороге, но разве это имеет значение, когда Счастье буквально исходит из нас с последним упавшим пожелтевшим листом, после чего начинаешь думать: «А было ли оно?». Останься. Для того, чтобы уйти время всегда найдется. Говоришь, что вернешься. Ты забываешь, что люди с годами все больше плохо слышат и видят. Ты понимаешь о чем я? В следующий раз мы уже можем тебя не заметить среди теней.
Осень ...
Уходи, оставь нас скорее. Забыться как способ уйти. Мы знаем как это делать. Раз не можешь остаться сама, то оставь Память о себе, тогда мы сложим о тебе легенды, которые будут краше самой реальности и ввергнут тебя в настоящую пропасть, из которой твое имя будет отдаваться только эхом, превращающимся в непроизносимый «мягкий знак». Ь ...